Pocos tenemos el gusto, que no el don, de desahogarnos por la pluma; la tinta se convierte en sangre o en lagrima salada, las letras son venas y los acentos palpitaciones constantes que le dan vida al texto, lo enfatizan. Las comas no son meros puntos para descansar, como dijera mi maestra de quinto año de primaria "Las comas son para descansar la lengua, porque uno se cansa cuando lee en voz alta", si en ese entonces hubiera sabido o me hubiera enterado de alguna forma de que esa mujer estaba ensuciando la bella prosa con tan grande blasfemia; bueno, igual no le hubiera dicho nada, pero me hubiera emputado. La ignorancia salvo mi higado.
Las mujeres con comas, y comas son las mujeres, obstáculos pequeños, insignificantes, pero que importantes en el renglon, en la prosa que es la vida. Las comas son también tiempos, detienen los momentos, los hacen perpetuos; me parecen entonces fotos que no videos, recuerdos anhelados, sufridos, salvajes, violentos o pasivos.
El punto es el padre seguido de la hija. Es el suegro mamón, el temeroso, el conservador, el breve, el callado. El punto interrumpe los momentos o los agrava, el punto es autoridad y presencia, y con ese si no me meto, safo. Pocos puntos he conocido, putos bastantes, a cada esquina. Nomas por una letra...silvestre, salvaje, sobrio, somero, sabio, soñador...La pinche "s" dueña de tantas desgracias la desgraciada...dueña del plural, pero siempre sola en soledad...
Esto...Esto es lo bueno de querer desangrarse...
Post dedicado a mi querido fratelli y a mon seour, que ojala tambien les guste esta forma hemoglobinoica de expresarse....amén.
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